Elle jette ses mots et son cœur est en fête, Elle jette ses mots comme ça, au hasard, Un refrain de printemps trotte alors dans sa tête Même si tous ses vers ne sont que de bazar.
Elle voudrait du bleu au plafond de sa chambre Mais le bleu ne vient pas quand trop sombre est le ciel, Rêve d'un grand soleil doré comme de l'ambre, L'amour s'en est allé qu'on croyait éternel.
Lui restent seulement ces phrases qu'elle annone, Croyant en la magie d'un quatrain, d'un sonnet, Sur un peu de papier à tous elle se donne Comme à un bout d'îlot se donne un naufragé.
Une brise soudain passe en sa chevelure, Il semble qu'un baiser se pose sur son front, Ecrire, écrire encor, oublier la froidure, Qu'importe si ses mots sont sans rime et raison.
Un oiseau viendra bien, un jour, à sa fenêtre Chercher cette chanson faite de mille riens, Dans un jour, dans un mois ou dans dix ans peut-être, Cupidon n'est parfois qu'un piètre musicien.
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Une brise soudain passe en sa chevelure, Il semble qu'un baiser se pose sur son front, Ecrire, écrire encor, oublier la froidure, Qu'importe si ses mots sont sans rime et raison.
Un oiseau viendra bien, un jour, à sa fenêtre Chercher cette chanson faite de mille riens, Dans un jour, dans un mois ou dans dix ans peut-être, Cupidon n'est parfois qu'un piètre musicien.
Merci à la caresse de la brise d'où s'envola cette plume au chant d'oiseau ...