Mort sur les Champs Elysées
par Jo Dassassin


La ville sombre, triste, presque pathétique
Semblait se confondre dans l’obscurité mégalithique
C’était le jour de l’an, soleil décadent absent,
Piétons frileux près de l’âtre ardent, rêvant.


Le jour, lentement, perdait ses ternes contrastes ;
La musiquette du marchand ambulant, presque chaste,
Douce et irréelle, larmoyait sous les toits humides
Pleurant l’année trépassée en douze coups impavides.


Les façades ridées des palais, d’un coup, s’illuminèrent,
Se mirent à clignoter leurs réguliers et violents éclairs
A la fenêtre pleureuse, le reclus n’en croyait pas ses yeux ;
Il crut dans le lointain entendre, la flûte divine des cieux.


La plainte langoureuse se mua en un orate fratres ;
A la gloire du puissant et lointain miséricordieux.
A genoux, il entonna le veni creator, ultime adieu
D’une âme s’envolant dans ces quatrains vaniteux.



le 2 janvier 2010