Devant sa toile blanche,
Le peintre, réfléchit
Et soudain il s’élance,
En étalant du gris.
Ses couleurs son changeantes
Et dansent devant lui,
De son pinceau qui chante,
Il a créé la vie.
Tout son tableau s’éclaire
De ses teintes complices,
Je vois de la lumière,
Mille feux d’artifices.
Son œuvre terminée
Et dans le soir qui luit,
L’arc-en-ciel des couleurs
Est une poésie.
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Le soucis de l’humanité c'est de mettre le plus d'espace possible entre le jour de sa naissance et celui de sa mort, tout le reste n'est que futilité
Demain est un autre jour, on ne sait pas si on y sera, alors il faut vivre l'instant présent
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