Bill descendrait — par les soubrettes —
d’un fils putatif de Louis Seize.
Au grand dam de feu ses ancĂŞtres,
il ne songe qu’à fair’ le pitre,
à dada sur le dos d’un zèbre,
l’as de pique en déséquilibre.
Ivre de lubies et de cidre
— affiné dans un fût en cèdre —
il vocifére « faut qu’ça saigne »,
comm’ le méchant du « Lac des cygnes ».
Il faut vraiment qu’on le chapitre.
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