Sur le chemin vers un vieux moulin
Où vivent des lanternes anciennes et sages,
Comme dans la photo noir et blanc,
Dans les flaques, apparaissent des visages.

Comme les feuilles mortes après la pluie,
Les visages tombent pour la trahison.
Parmi eux, tu vois celui
Qui a bouleversé ton horizon.

Tous les visages sont pâles comme la craie.
Tu les rappelles avec un clin d’œil.
Tu veux leur dire : « Adieu, les sacrés !
Un jour, vous avez franchi un seuil ! ».

Mais ils font des terribles grimaces
Sur la surface déformante de feuilles.
Toujours, pour la gerbe, il les ramasse
Le meunier gris le matin de deuil...

j'aime beaucoup la grande isée du poème, se lit avec beaucoup de bonheur,
magique,



yann

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