Dans les mines d'or, je ne trouve que le sable.
J'oublie la sortie, les passages.
Je suis, dans ma gloriole misérable,
Comme un oiseau dans la cage.
Je suis déjà prêt à l'explosion
Pour trouver l'or de la piété,
Pour profiter de dernière occasion
Dans la quête de la vérité.
Le printemps déploie ces nuages flous
Où j'aimerais tenir mes mains.
Mais je veux hurler haut parmi les loups
Avec un grand sens inhumain.
Nous allons hurler sous l’œil de la Lune,
Gratter la Terre avec nos pattes.
Les loups sentent le printemps et la fortune.
Je veux aussi faire de l'épate.
En bref, c'est la poésie de la crainte
Qui me fait le loup à la fin.
Nous sommes de la même espèce odorante
Par... solitude... passion... et... faim...

Métaphores à méditer et belle parabole, l'homme n'est-il pas loup pour lui_même...Si non, le poète est loup en lui même!
j'ai adoré lire et relire tes vers