Faillite d’automne, l’arbre jette son or
Il est venu ce temps qui par nature s’endort :
Sa beauté éphémère, au vent du nord, livrée,
Fait des feuilles mordorées, une histoire épuisée.

Je vais traînant les pieds reprenant ces sentiers :
L’astre y était froid, mais l’arbre pépiait.
Aujourd’hui vois l’aspect dépouillé de ses bras,
Ses moignons exhibant des nœuds de désarroi.

L’ineptie des hommes s’enrichit d’illusions
Pour oublier sa fin, elle s’aveugle dans l’action :
La déliquescence de l’âge prend des vitamines
Pour donner à l’infortune bonne mine.

Mais…
Faillite d’automne, l’arbre jette son or
Il est venu ce temps qui par nature s’endort :
Sa beauté éphémère, au vent du nord, livrée,
Fait des feuilles mordorées, une histoire épuisée.

Pierre WATTEBLED- le 26.10.2012

----------------

une bien triste réalité malheureusement

un poème très pessimiste mais réaliste à souhait

c'est à couper le souffle

fini de s'attendrir sur les couleurs des feuilles et les saveurs des fruits sur les tendres brises automnales

tout est violent et tristement vrai

ta "faillite de l'automne" cela me fait penser à ce mot de je ne sais plus qui : "la vieillesse est un naufrage"

cela réveille et met les idées en place

j'admire ce que tu écris toujours très fort (et demain il nous faudra la boire ...)

mes amitiés

----------------

Plus lucidité que pessimisme, l'avantage est que celle-ci éclaire comme une vérité dépouillée de tous les artifices.

----------------

C'est juste, la réalité s'impose sans supprimer la beauté étrange d'un automne proche de sa fin. Mais " être pour renaître " est la destinée. Merci.

----------------