De l'amour ressurgit une nuée d'espoirs
Comme un air d'alibis qui s'octroient une estime
Sans que l'amour n'ait à maudire un au revoir.
Car du jeu de tarot l'escamoteur ultime,
L'unique un Bateleur, falsifiant ses devoirs
Pour rendre le mérite accusateur des mythes.
Cependant la sagesse hait les clameurs du soir,
L'aube mystérieuse où s'éteint un néophyte.
Désaimons du cirque un tremplin pour d'autres fois,
Celles où se jouent l'ombre audacieuse aux abois.
Par ailleurs le silence aura d'anthropoïde
Les symboles d'un art où la manière est l'air
Aux visages ambrés qui détiennent les rides
Des années passées à moduler les enfers.
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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