Dans un mouchoir de poche elle est suavité
Elle me remercie quand je suis à ses côtés
D'un clin d’œil elle me fait l'amour la misère
Caressant le désir de lui être poussière.
Dans un mouchoir de poche elle est préciosité
Elle est mon réconfort et plus qu'une amitié
D'un sourire elle me fait aventure et chimère
Caressant l'espoir de labourer sa jachère.
Dans un mouchoir de poche elle est mon unité
Elle est mon souffle et ma déficiente santé
D'un regard elle me fait sentir qu'elle est sincère
Et qu'en moi elle ne touche à rien d'autre qu'un frère.
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En vérité l'art est enfermé dans la nature; celui qui peut l'en extraire, celui-là est un maître.
Albrecht Durer
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