Ceux qui savent ne parlent pas,
Ceux qui parlent ne savent pas,
Entre les deux ces poètes chenapans,
Volent les brumes de l’âme à l'harpon.
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Ils sont les souffre-douleur,
Du raisonnable parler,
Se délient de leur peur,
qui fait trébucher leur libre aller.
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Dans les flots de leurs fantasmes,
Il y a des joyeux en galets,
Que la gente prend comme larmes,
Des insoumis aux credo de leur palais.
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Les fleurs du mal ont toujours l’arôme,
D'un Baudelaire crevant l’abcès ,
Virulent d'une pudeur en dôme,
Du temple refusant aux visionnaires l’accès .
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Abou Nouas dans sa taverne
S'enivrait du suc de son âme,
Khayem lui répondit de sa caverne
Seul le un est la vérité de nos larmes.
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Ils sont malades souvent,
Des maux d'ancien cancer,
L'amour les crucifie sous les vents,
A son idéal où ils sont maîtres du concert.
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MEBKHOUT BEGHDAD

Bonjour Rabiaa, belle poésie qu'on lit avec plaisir.
Mon amitié.

Capricorne

magnifique, une sincère émotion, un petit bijou,


yann

Très beau texte oû l'imaginaire et le réel se mélangent!

merci pour ce partage!

amicalement

Michel

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"Il n’y a qu’un remède à l’amour : aimer davantage. "

"La vie est un combat , accepte le
La vie est beauté Admire-la. "