Horizon,
Cette ligne parfaite, sans réelles fonctions,
A mon idée, s'étale dans le paysage,
Comme un indice moiré de satisfactions,
A mirer, dans l'âge, avec attention,
Car elle fomente certain ambages.
Ce théâtre esquissé, sans acteurs,
Ce mélange, et ce trust de couleurs,
Plus ou moins proches, de mes yeux,
Éblouissent ma vision, ma raison,
A dévorer ce spectacle en admiration.
Il suffit d'être seul dans cet univers,
Pour pallier d'insolites travers,
Grace à ce segment sans frontières.
La force des autres, n'a pas sa création,
Quand, assurément, je note l'allusion !
Que la solitude, souvent, égaye
Cette moirure, indigente, qui me raye
D'une perspective absolue de repos,
Qui m'habille, de débilitants oripeaux.
Aperto libro, j'accoutume à cette dilection,
Et suis enjoué de scruter cette limite d'horizon.
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Quand la "Tolérance" est de mise, l'intelligence devient
intuition ou sensation sans relativité.
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Antoine
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