Parfois,
Ils ont envie de crier,
A crever les flots
De leurs voix voilées,
Tant rongées de sel
Et d’immensité !
Parfois,
Ils auraient envie
De laisser tomber,
Mais la mer les suit
De son pas feutré,
Faut gagner sa vie,
Le pêcheur le sait…
Parfois,
Les filets sont gris,
Si gris à pleurer,
Quel sera le prix,
Lors de la Criée ?!
Souvent,
Ils s’en vont,
Sans se poser de questions,
Prennent leur baluchon
Et montent à bord,
CÅ“ur dans les talons,
Comme des poissons morts…
Ils savent leur sort,
N’ont plus d’illusions,
LÃ -bas dans le port,
Les chalutiers sont
En nombre restreint…
Plus de « vrais » marins,
Ce n’est plus que sport,
Pour gagner son pain,
Il faut des « sponsors » !
C’est un chalutier
Qui quitte le port,
Son bruit familier
Vivra-t-il encor,
DEMAIN ?!
"Gens de Mer"
Jacques Hiers
Texte déposé. Tous droits déposés.
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