Il est un vent d’automne dans la campagne jade
Ce grand bal au dessus des longs champs éventés
De belles feuilles mortes tapissent la bourgade
D’où chante, chante une pluie parfumée
Un vieux saule en recul des logis incongrus
Porte son inquiétude, au soleil qui dépose
Mille rayons inclinés sur son corps dévêtu
S’en démasque son âge, dévoile son arthrose
Les grands prés éperdus décorent en pâtures
Les pavés recouverts ou les bottes s’usaient
D’où quelques mousses vertes imposent aux bordures
D’autres plants qui se hissent, en guise de futaies
Ces logis décousus des palaces meurtris
Portent les stigmates frappés d’immobilisme
Eventrés de grands trous, raréfiant le crépi
Ces murs vont désuets d’un mal au paroxysme
En ce lieu de non-vie où l’antique beauté
Séjourne dans la pluie, sur un ton hivernal
Le vent conte toujours de ces monts enneigés
L’humeur du grand nord de l’épine dorsale
Dans la rivière paisible à la peau cristalline
Qui berce ce hameau aux façades abolies ;
L’envol d’un escadron au dessus de l’eau fine
Ravive l’élégance d’un passé d’euphorie…
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Le côté sombre fait partie de moi, même si je décide de le fuir. BM
