L’autre lui dit d’entrer, par des mots, dans les songes.
C’est un rêve éveillé. Elle est là, sur divan ;
des zébrures, frissons la pénètrent, la rongent :
Elle ne peut s’ancrer dans des ouatés d’enfant…

Un relent de cendreux envahit tout l’espace.
Le cabinet prend feu : Souvenirs crayonnés
de l’intime journal, dérobé, mis en nasse,
ficelé par un tiers et qu’elle avait brûlé…

L’éveillé, l’endormi, le prophète, c’est elle :
L’étendue sur échos, le dire en refoulé.
Mais sa bouche ne veut des mots, à tire-d’aile,
qui salivent la lie de bulles, de déchets…


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un joli poème que voici. Amitiés. Iris