Qu’il est beau, son visage, dans cette forêt !
Quelle est belle, cette couleur, de ce si beau reflet !
D’un œil presque fracturé
Il regarde cette femme aux seins siliconés

Et d’un geste brusquement effacé
Voyant dans ses yeux un chemin aux lèvres maquillées
Il marche sans cesse vers une chose inconnue
Ô quelle inconscience dans son esprit à demi-nu

D’entrapercevoir son âme dans un champ
Perdu dans le néant d’une vision quasi perpétuellement
Tandis qu’entre sa pensée
Se glissait un amour

Qu’elle perdit hélas dans son conscient
Son corps, dont le pourtour
Aplati comme un sourire
Est lancé du cratère, d’une couleur de cire

En ces matins, tardivement oubliés
Elle regardait le sol d’un pas décidé
Aimer fut son remord
Penser, presque sa mort

Observer un dessein d’une tendresse infini
D’une gestuelle parfaite, elle écrit
Ces vers pour cet alcôve
En ces temps anciens, d’un pétale mauve