L'envol d'un poète.
Les clins d'Å“il du soleil sont rares ces jours-ci.
La terre expire ses vapeurs nauséabondes
Vers le ciel qui en fait son morne et sale habit
Qu'il presse pour le vider de ses eaux immondes.
Le soir ,le vent givré qui souffle sans merci
Fait grincer les volets ,chasse brunes et blondes
Des trottoirs nus pour les terrer dans quelque abri
Pour une nuit que la nue lave dans ses ondes...
Tous feux éteints,le bourg frileux claque des toits
Sous le sien un poète seul ,crayon aux doigts,
Se laisse bercer par l'air que chante sa muse.
Il prend le vol vers ses gracieux bras ouverts.
S'ouvre un éther bleu dont la douce lueur fuse
Sur des rus argentés arrosant des prés verts.
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