Elle
Il est cinq heures du matin
Je me lève pour aller rencontrer l’amour
Musique à fond sur la radio
Je défile du bitume
Des kilomètres sur mon compteur
C’est à ce prix que s’écrit mon bonheur
Je n’ai pas le temps de voir le monde qui s’éveille
L’auto vrombit comme une abeille
Qui veut retrouver son pot a miel
Ne manquerais plus que je coule une bielle
Et là fini, toutes ces merveilles
Qui s’offre à moi sur ce lit toute dévêtue
Comme un beau fruit sur une corbeille
Mais tout ça, c’était hier, c’est fait la belle
Ce matin je suis assis dans mon réel
Pourquoi pas une fois encore rêver d’elle.
Phildor
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De l'ombre à la lumière sur le chemin de la poésie
