Eclaboussures de plume sur vos écrans
L’encre de mes mots gicle sur vos écrans
Ma plume vient de se tirer une balle dans l’encrier
Elle dégouline jusqu'à vos claviers à coms
Ce n’est pas un crime, elle a m’y fin aux rimes
C’est con une plume et l’encre est volatile
Elle a perdu son vol de ses élans subtils
Posé là prés de son réservoir à larmes noires
Futile, inutile, on dirait une grande infirme
Elle part rejoindre le paradis des plumes
Se libérant du joug de la main
Celle de celui qu’on dit écrivain
Enfin libre des us et coutumes
Que la poésie lui imposait, qu’elle écrivait
Les mots en épitaphe sur le grimoire
« Ci git plume que je garde en mémoire »
les écrits avec mes doigts ce soir
Phildor
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De l'ombre à la lumière sur le chemin de la poésie
