Ma main tremble
Ma main tremble comme une feuille,
Ho elle n’en est pas à son dernier seuil,
Elle à même faillit connaître le deuil,
Mais elle ne peut plus faire mon Å“il.
De tous ces verres qu’elle a tenues,
Qui dans ma gorge sont descendus,
Qu’elle en est le matin ma foi tendue,
Mais elle va mieux le premier verre bu.
Elle courbe le dos sur sa vieille peau,
D’avoir trop souvent portée seau,
La peau usée par bien trop d’eau,
Quant dans rizière je courbais le dos.
Les doigts rougis par toutes ces gelées,
Et abimées par tant d’années,
Ou écorchées par ces rosiers,
Car mon métier c’est jardinier.
Mais ma passion c’est l’écriture,
Et si tu tremble je faits rature,
Alors ils ne pourront plus faire lecture,
De ma belle prose, car trop de rature.
Ho ma main, je t’en ai fait baver,
Même bien trop souvent négliger,
Mais surtout ne vient pas à me laisser,
Car je ne serais plus un bon ouvrier…..
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