Mon coeur est saturé de champignons,
Mes feuilles jaunes chutent et se dessèchent,
Mes branches ne sont plus que des moignons
Et mes racines sont friables, rèches.
Mon coeur est saturé de champignons :
Tristesse et solitude, haine et peur,
Polypores invisibles, ravageurs,
Qui en ma vie plantent leur pied grognon.
Mon coeur est infesté et se flétrit
Dans une forêt où chaque arbre rit ;
Mon coeur infecté lentement pourrit
Dans les bois où la nature sourit.
Ces bonhommes à chapeau incolores
Se dissimulent. Aucun ne les voit
Et ne peut me délivrer de la mort,
Dont j'entends déjà l'écho de la voix.
Les cueilleurs défilent et les siècles passent ;
Leurs fidèles Cerberts truffiers trépassent.
Aucun ma mycose n'a su flairer ;
Personne ne l'a vue me lacérer.
J'ai au coeur des sentiments haïssables,
Et c'est une maladie incurable,
Mais je sens le remède inévitable
Sous la forme de la Grande Faucheuse
Armée d'une agressive tronçonneuse.
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"Je est un autre."
Arthur Rimbaud
