Cinq heurs du matin, son réveil qui sonne
Il émerge de ses rêves, la nuit à été bonne
C’est vrai que le soir, il prend son pti valium
Comme ça au moins, il dort comme un pti homme
Il faut dire que dans sa tête, il y a tant de turpitude
Causé il est vrai, par sa très grande solitude
Même si il vit, dans un monde de grande plénitude
De se sentir seul, lui donne grande lassitude
Il arrête la sonnerie, puis il pose un pied à terre
Enfin l’autre et du bord de son lit, retrouve son univers
Dans sa tête déjà ca fourmille, elle en est pleine de vers
Le voilà de nouveau, dans le monde de Baudelaire et Prévert
Alors il se lève calme et serein, et fait au carré sa couche
Il se lave les dents, se rase et va prendre sa douche
Du gel et du déo, sur lui il en met trois louches
Puis il s’en va pour les bouchons, et le touche touche
Au travail il prend ses factures, et son petit camion
A coté de lui, il a toujours quelques feuilles de brouillons
Pour vite y noter, ce qui de son cerveau tombe à foison
Car depuis sa dépression, écrire est devenu sa passion
Après son travail, il rentre vite dans son petit nid
Se fait un plateau repas, et allume son vieil ordi
Puis de tout ce qu’il a griffonné, dessus le retranscris
Une fois fini, il se relit, se corrige et est content de lui
Puis il fait un copier collé, et poste son texte sur un site
Et il attend qu’on lui fasse bonne ou mauvaise critique
Mais pour écrire sachez le, il n’a aucune tactique
Il jette sur un papier, ce qui pour lui dans sa vie tique
Avant il buvait comme un damné, et avalait de sales fumées
Mais la poésie est devenu son opium, son nouvel opiacé
Une sorte de purgatoire, pour en expier ces pêchés
Ou simplement une échappatoire, pour à sa solitude palier……..
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