Cette blessure lui fut fatale
Et dans la pâleur des jours
Que personne ne voyait
Grande sera sa gloire
De n’en jamais porter de cicatrices.
Mais dans le marbre sera gravé
La signature de son amour
Un cœur de mère qui trop tôt
S’est arrêté de battre
Pour ses enfants qu’elle aimait.
Au bout de cette longue maladie
C’est la mort qui l’attendait
Certaine de son coup
Certaine d’avoir volé sa jeunesse
En rongeant lentement ses chairs.
Palmito
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Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère des choses !
(Frederico GARCĂŤA LORCA)
