Sur la table, un vieux cahier
Ouvert à la page d’un visage dessiné
Des doigts l’effleurent et le caressent
Spleen, spleen !
Glaçons tombent dans un verre
Chaussures qu’on enlève
Hanches qui se balancent lentement
Chemise serrée contre une poitrine
C’est leur soirée
Elle n’est là pour personne
Elle s’endormira au petit matin
L’emportant dans ses plus beaux rêves
Blues sur du jazz un soir
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Ce n'est pas de moi qu'il s'agit, je vous rassure.
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