La harpe verte frissonne
Sous les doigts de cette brise.
Le chant du pinson se donne,
Au jour naissant, en devise.
J'ai peur que, bientôt, le ruisseau
Ne fasse plus, de toutes eaux,
Le bruissement de toutes vies,
Que le lit soit une couche tarie.
Qui entonnera l'air du ru ?
Que verront les futurs enfants ?
Des C.D. aux lecteurs déçues,
Des fleurs sur des livres d'antan.
Berhe