Sans titre ... ***
Eh oui, ça faisait trop longtemps !!!
Il faut dire que je m'économise puisque cela fait, hélà s, un ou deux ans que la Muse ait déserté ma demeure et que je l'attends...
Enfin, un revoilà un : je vous rassure : ce poète présent dans ce texte n'est pas moi puisqu'évidemment, " "je" est un autre"
Dans l'ivresse insouciante de sa folle jeunesse,
Il s'était adonné aux joies de l'écriture
Par la magie des rimes il composait des mondes,
Ses oeuvres étaient riantes comme l'était son âge
Puis les années passèrent...
Il prit part aux soucis dans le flot de souffrances
Attribuées aux hommes quand l'Heure le réclame
Et le jongleur de mots rencontra l'Amertume...
Sa passion d'écrire n'en fut pas amoindrie
Mais son inspiration se détournait sans cesse
De ses muses rieuses qui chantent l'allégresse,
Elle l'entraînait ailleurs, vers des plaintes d'hiver
Sur de mortelles rives à la noire couleur...
Alors de tout son être, dans un ultime élan,
Il refusa de boire l'onde mélancolique
Qui lui dictait les chants déchirants des complaintes.
Il ne déposa pas un nouveau voile terne
Sur le Mont du Parnasse pour la Postérité
Où l'avaient précédé d'autres pauvres poètes...
Et comme il ne rendait que des sons désolés
Sur sa lyre abîmée par l'Angoisse et le Doute,
Il décida de SE TAIRE A JAMAIS.
Lchabry
