Je ne suis pas poète
Les mots courent simplement dans ma tête.
Au souvenir des amours déracinés,
Du sombre orgueil des damnés,
J’ouvre mon âme et j’écris
Pour combler mes nuits d’insomnie.
Non, je ne suis pas poète,
Les mots courent simplement dans ma tête.
Ils viennent comme dans un rêve
Noircir les pages sans aucune trêve,
Faisant jaillir parfois la tristesse qui m’accable
Comme si je n’étais qu’un être misérable.
Je vous le dis, je ne suis pas poète,
Les mots courent simplement dans ma tête,
Reflétant parfois l’image
D’une femme secrète et un peu sauvage,
Qui sonde le fond de ses abîmes
Pour y puiser quelques richesses intimes.
Non, vraiment je ne suis pas poète,
Les mots courent simplement dans ma tête.
Il est vrai je n’écris pas de vers charmants,
Ce qui pourrait sans doute être un enchantement.
J’offre mes douleurs un peu mystérieuses
Comme un bouquet de fleurs à votre lecture curieuse,
Car, voyez-vous, je ne suis pas poète,
Les mots courent simplement dans ma tête.
M. P. 05/01/07 en grand manque d'inspiration.....
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nos amis sont des anges silencieux qui nous remettent sur pieds lorsque nos ailes ne savent plus comment voler.
