Plus ma raison vous sait, moins mon battant vous veut Et n'en a plus que faire, de votre bouche en fleur Vous vous aimez à dire, en des termes fielleux Qu'au sommet rien n'atteint, et même pas la peur
Et même pas un coeur, de l'amour bien empli Ne saurait vous toucher, si haut que dort le vôtre Ni même le leurrer tant rien n'est bien jolie Si on le place ainsi, tout face à cet apôtre.
Plus mon battant vous veut, moins le vôtre le vaut Car je puis le donner à bien des autres... Si ! Sans que l'on ne se penche sur qui se croit si haut Sans que l'on ne recule, contempler vos chevilles.