Sous des cieux nouveaux se sonde l’arithmétique,
les taux sous mes yeux se déchiffrent, tout s’explique.
C’est l’aventure du bas sud au nord du pôle
lorsque se décèle le trésor d’un symbole,
visage caché d’une science un peu folle.
Dans la pensée du compte et de son idole,
naissent des chiffres qui défilent dans leur rôle.
Numéros un et deux, je les comptabilise,
pions trois et quatre, je les idéalise,
Ils sont mes rois et moi, ici je les capture.
Je les énumère, là pour mieux les inclure,
voici le six, le sept, le huit, le neuf et l’as.
Erreur ! le dix perdu, s’enfuit, tronqué hélas !
reine de ses larmes, la gomme le dénombre,
le sept, le huit, le neuf, le repèrent sous l’ombre.
Dort rimailleur, rime, vers où s’additionne,
l’âme de ce rêve qui trace et griffonne.
Ce conte bien étrange que je visionne,
me parle, me surprend et puis me raisonne,
l’encre bleue trace, dessine un calcul.
Balance, dérive, fuit au large recul,
un étrange rayon, éclairé sous la lune.
S’évade, s’envole, s‘étale sur la dune,
le sens d’un beau rêve qui s’éteint puis s’allume,
d’une certitude, vérité qui s’annule.
Ma plume trempée et mouillée sous la brume,
signe dans la blancheur soudaine de l’écume.
