Les enfants de la misère
Ils n'ont plus ni père, ni mère,
Ils sont seuls le coeur amer,
Le désespoir comme frère,
Et le froid cinglant de l'hiver.
Des cartons pour simple lit,
Des ordures, immondices,
Le ventre creux, mangent peu,
Dans leurs mains, des malheureux.
Les enfants de la misère,
N'ont plus rien sur cette terre,
Ils s'accrochent avec dépit,
A l'univers qui est écrit.
On appelle cela le monde,
A nos pieds, il est immonde,
Sous leurs vêtements miséreux,
Des larmes et pleins de bleus.
Les enfants de la misère,
N'ont jamais de cadeaux,
Un bout de papier espère,
Le faire glisser dans le caniveau.
Ils n'ont que pour tout bagage,
Un grand amour dans leur page,
Une grande générosité,
Dans ce monde d'hostilité.
Les enfants de la misère,
N'ont plus ni père, ni mère,
Seulement une vie éphémère,
Qui ressemble à une galère.
Tous les jours et toutes les nuits,
Prions pour leurs survies,
Car en nous ils espèrent,
Un ami, un frère...
Qui leur tendra un peu de pain.
Extrait de mon recueil "Vers le ciel"
Arlette Philbois
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Mon voeu cette année procurer du bonheur dans mes textes ou histoires. 
