La grande illusion
On croit posséder la clé
Mais c'est un euphémisme
De vouloir tout gérer
Sans l'ombre d'un espoir intuitif.
On entend souvent dire
Mon mari, mes enfants, ma maison
Mais au fond quand on y pense
Qu'est-ce qui nous appartient ?
Non, ni le bruit, ni le silence
On le subit, il nous tient.
Alors on se demande
Le vous est-il mieux approprié ?
Celui qui formule le respect
Voilà que je m'embrouille
Dans cette illusion de croire
Que tout nous appartient.
Lorsque la terre s'ouvre
Mes êtres tant aimés,
Disparaissent à jamais
Dans le ventre de la terre
De nos défunts.
La grande illusion a gagné
Car nous sommes uniquement ses invités.
Arlette Philbois
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Mon voeu cette année procurer du bonheur dans mes textes ou histoires. 
