Un petit doigt bavard
Mis à l’index par un pouce
Grossier, poussif et rétif,
Pour complicité avec une oreille
Grande et traînante
(Qui lui volait tous ses secrets)
Cherchait en vain refuge
Dans la forêt des autres doigts…
Mais aucune main n’en voulait
Craignant que ce minable ne révélât
Les jeux pervers des uns,
Les pensées profondes des autres
En leurs viols d’intimités,
Explorateurs de contrées vierges
Ou de territoires interdits.
Ah, l’insondable mystère de l’Amour !
krisfi
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Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère des choses !
(Frederico GARCĂŤA LORCA)