La blanche Ophélie
N’est plus dans son lit
Et l’encre du ciel
En pâlit de dépit
Les grands lis noirs
Se balancent ostensiblement
Et le poète qui doit se taire
Broie du noir ce soir
La blanche Ophélie
Le croyait endormi
Dans le creux d’une nuit
Où s’engourdissent les lendemains
Elle n’a pu comprendre
Qu’en lui se réveillait
Un nouveau grain de folie
Pour un impossible amour.
Krisfi
----------------
Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère des choses !
(Frederico GARCÃA LORCA)