Les servantes faisaient le pain pour les dimanches,
Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain,
Le front courbé, le coude en pointe hors des manches,
La sueur les mouillant et coulant au pétrin.

Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hâte,
Leur gorge remuait dans les corsages pleins.
Leurs deux doigts monstrueux pataugeaient dans la pâte
Et la moulaient en ronds comme la chair des seins.

Le bois brûlé se fendillait en braises rouges
Et deux par deux, du bout d’une planche, les gouges
Dans le ventre des fours engouffraient les pains mous.

Et les flammes, par les gueules s’ouvrant passage,
Comme une meute énorme et chaude de chiens roux,
Sautaient en rugissant leur mordre le visage.

Bonsoir Cerisier,

Je viens de découvrir cette poésie d'auteur !
Merci pour le partage !



Belle soirée poète Cerisier !
Amitiés
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates "réelles" de parution.


Le rêve est le poumon de ma vie (citation de Sybilla)

Merci beaucoup pour votre passage, Sybilla !

Très beau partage d'une poésie que je ne connaissais pas.

Intéressante poésie !

Merci beaucoup pour vos passages Ancolie et Sphyria !

Merci Cerisier pour ce divin poème de Verhaeren que je découvre avec grand plaisir sur la cuisson du pain, cela donne envie d'en manger, à commencer par le crouton !

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Merci beaucoup pour votre passage RomanNovel