Près du tumulte mais loin de la passion
Était un solitaire à qui était l'emphase
A ce qu'il sécrétait dans l'oubli de l'extase
Alors que la distance en était sa prison.
Près de l'occulte mais loin de la vision
Était un exempteur où l'armée est sa phase
A ce qui correcteur en est la table rase
Pour être parvenu sans trouver la raison.
Car comment être dans ce qui forme l'espace
Quand le seul repère est dans un temps perspicace
Et qu'il est ingénu dans ce feu générer.
Mais rien n'est flamboyant où en est le verbiage
A se reconnaître où est l'amour du langage
Ainsi que dans son cœur la gêne en est l'effet.
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)