C'est l'aventure du dernier soir
Et déjà le chalumeau se rallume
A guetter la nuit et son ostensoir.
C'est la fumée du cœur qui se hume
Ainsi que son degré de tension
Fait en sorte que la folie écume.
Il n'y a pas un modèle en raison
Pour ne pas en être assez dans le marre
A quoi bon se dire la solution.
Il n'y a pas de spectre et c'est déjà tard !
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)