La poésie est à son seuil
Là où l'esprit se réconforte
D'en être accompli de son deuil.
Il est un amour à sa porte
Qui ne grince pas sans un frein
A ce que le vendeur colporte.
C'est son destin qui n'a de fin
A se représenter l'envie
Qui se justifie en malin.
L'espoir n'est rien sans la vie
A désenclaver son regard
Pour qu'il y ait moins de folie.
C'est dans le ciel qu'est hagard
Ce qui remet la foi profonde
Au désert d'un cœur sans égard.
Il y a sur la mer une onde
Qui se dépose en un écueil
Pour se révéler dans le monde.
La poésie est à son seuil.
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)
