Tout ce qui brille est un rayon de la boussole
Son étincelle est si minime à l'accident
Que le ciel en devient un cyclone évident
Et la terre est confuse à puiser en rigole.
Tout ce qui se scinde est un rayon sans l'idole
Son étincelle est si fine à travers le vent
Que son esprit en est l'accent du firmament
A faire en la matière un critérium frivole.
Mais tout ce qui se crambe en force et en état
En est déjà du cœur un rayon dans l'éclat
Qui se pâme au lointain où en est l'étincelle.
C'est que le plaisir est dans les libations
Là où la ronde du miel se fait très belle
Avant la délivrance en ses ablutions.
----------------
La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)
