Le foie gras de Hongrie sur les rayons déferle
entre le boudin pâle et le saumon fumé.
De maintes roses baies la terrine s’emperle
et le fier pont-l’évêque est un poil embrumé.
Au solstice d’hiver s’emplissent les gondoles
et l’épicier en chef met la musique à fond.
Le brave s’est fendu d’un max de girandoles
qui lumineusement pendouillent au plafond.
À l’instar d’Édith Piaf emportée par la foule
ou d’un véliplanchiste emporté par la houle,
je drive mon caddie comme une Formule 1.
Je ne sais que choisir et ça me tourneboule.
Du coup mon chariot se retrouve archi-plein.
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V'là aut' chose
