Un ascète privé d'amour
Voilà ce que je devrais être
Et qui me guette à mon séjour.
S'il y a un sens au paraître
Je ne veux pas m'y conformer
Sans avoir allure d'un maître.
Rien que je ne peux supporter
A part ce monstrueux dédale
Où il faut bien se méditer.
Car mon destin n'est qu'un fou râle
Où mon désir sans absolu
N'en est qu'une copie bien pâle.
Et mon vouloir si ingénu
A tant d'envie dans son visage
Qu'il s'en remet à l'inconnu.
Je suis tellement peu sauvage
Que je me ressens troubadour
Et que je tiens à mon nuage.
Un ascète privé d'amour.
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)
