Plume d'or   Inscrit le: 19/6/2016 De: Envois: 1917 |
Sculpteur artiste des mots Autoportrait
J’écris avec vigueur, en guerrier des mots
En peintre, je ferais des tableaux au couteau
La lame bien trempée pour vaincre les maux
En les affrontant sur les remparts d’un château.
Mes textes sont des cris, des appels à l’humain
A son histoire passée, présente, future
A son aspect noir, sombre, Ã se salir les mains
Tous les goûts ne sont pas dans la nature.
J'aborde les chemins, de la mort, de la guerre
Sans complaisance, la vraie réalité
Les récits d'ancêtres, de jadis à naguère
Souvenirs d'antan contre la fatalité.
Sous ces abords âpres, apparaît la clarté
L'éclaircie enfin dans les cieux ténébreux
La vie, l'amour et la nature, un aparté
Entre l'auteur et le lecteur aventureux !
Artiste des mots
Faut-il créer une œuvre pour se dire artiste
Maîtriser un art, un savoir, une technique
Avoir du talent, sans être trop fantaisiste
Un grain de folie et le côté sympathique.
C’est avant tout un don de soi, la seule preuve
Du génie humain, l’absolu sens à la vie
Donner son énergie à travers des épreuves
La créativité, un geste inassouvi.
L’artiste est libre et il n’a pas de patrie
Il est partout sur la terre ou dans les cieux
Il rêve et apprécie souvent les flatteries
Il côtoie les muses, anges et les dieux !
Par son art éphémère ou gravé dans le marbre
L’artiste domine l’œuvre par son talent
A sculpter la pierre ou le cœur de l’arbre
Il exprime par ses mains l’amour insolent.
Et moi, modeste auteur, j’ai tiré de la glaise
De mon esprit fécond, les réparties, les traits
Les mots qui font mouche, quelquefois un malaise
Mais jamais pour nuire, ce qui fait tout l’attrait.
Quand l'œuvre brute commence à prendre naissance
Que d'une simple ébauche apparaît les contours
Du corps, les lignes du visage, c'est l'essence
Même du modèle qui prend vie, joli tour !
Le Poète est aussi un artiste, un sculpteur
Dans sa tête, il trace l'esquisse, le dessin
Les mots apparaissent enfin au créateur
Et s'alignent doucement en bons fantassins.
Le savoir-faire est un gage de qualité
Maîtriser son art est preuve de passion
Comment passer du temps sans assiduité
Devenir Maitre-artisan, admiration.
Pour mon doux plaisir, nul besoin de parangon
Libre comme l’oiseau, dans le vent créatif
Sans employer un abscons, un abstrus jargon
Mais cherchant le sens, en termes superlatifs.
Sommes-nous des êtres, des artistes à l'air triste
Cherchant à paraître, mais en oubliant d'être
Ouvrir les yeux sur l'intérieur, sur le moi
Et porter le regard sur l'horizon de soi.
J'ai beau me mirer au fond d'un miroir sans tain
Je ne vois qu'un visage blafard et sans teint
Que l'ombre de moi-même, une âme égarée
Perdue dans les doutes, les craintes bigarrées !
J'ai beau me raisonner, me dire çà suffit
En tentant de sortir de ma soûlographie
Pas celle de l'alcool, tout simplement des mots
Je l'avoue ! Je suis addict au plus grand des maux !
Au crépuscule du jour, quand le soir est tombé
De lutter pour la vie et d’assurer sa survie
Il est temps de se retirer, à pas feutrés
Faire sa révérence, cela sans mépris.
J’écris mon dernier texte, à l’eau de mes pleurs
Un poème d’adieu, un au revoir final
Que je vous dédie, vous irez mettre des fleurs
Sur ma tombe, je quitte un monde littéral.
Mais ne pleurez pas, je suis encore avec vous
Profitez de mes vers, ne soyez pas triste
Je vous attendrai pour un prochain rendez-vous
Dans les cieux, vous me direz, salut l’artiste !
J'ai franchi la ligne de démarcation
Pour devenir enfin un passeur de mémoire
Pour transmettre à tous mes descendants mon histoire
Qu'ils connaissent mes écrits, mes créations.
Que pourrais-je laisser de plus profond, intime
Que mes textes, ce qui vient du fond du cœur
Et de l'esprit, être un genre de chroniqueur
Scribe d'états d'âme, ce qui est légitime.
Éclairer la nuit en allumant un fanal
En poète, architecte et artiste des mots
J'ai voulu m'exprimer à combattre les maux
Le contrat est rempli, ce qui compte au final !
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