On l'appelle poésie...
Le poète est mi homme, mi femme...
il n'y a qu'à lire entre ses lignes,
il en perd son latin en un poème...
qu'il fasse des rimes, ou qu'il s'indigne....
Le poète n'a pas de sexe,
il peut se farder les paupières
pour embellir tout son éphémère
noircir les yeux aux vers complexes...
Le poète porteur de jupons d'autrefois
des culottes blanches vierges à jamais
le romantisme pieusement défloré...
la plume symbole phallique ma foi....
Le poète s'auto flagelle de féminité ....
quand il cueille des bouquets d'oeillets
petite fleur à lui se donne, s'est donnée...
absolument féminine son pétale froissé...
Poètes levez vous,
d'un yin, d'un yang arrangez vous
au grain de sable, au grain du derme..
la lune, le soleil tout un dilemme...
Le poète écrit ...de l'aube à minuit....
il se terre comme un animal épuisé...
dans la peau d'un homme-femme..il est né...
confuse est l'écriture, mais on l'appelle poésie...
Isabelle le 22 décembre 2022
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