On n'est pas sérieux quand on a cinquante ans
On passe son temps à aimer en débandade
Et à glorifier ce qui n'est que brandade
Pour le malin plaisir d'en épuiser les sens.
On voudrait malmener les violents moments
Pour en récidiver le lot à la demande
Et sans la courtoisie en toisant de sa bande
Ses plus plats ennemis qui n'ont que les élans.
Mais on n'a que profit à se perdre au tirage
De ce que de ces jeux il n'y a que rouage
A permettre du lot que de s'en diviser.
Alors on se permet d'aller en discothèque
Pour faire du blasé un furieux blindé
Qui fait un ramassis d'une grosse pastèque.
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)
