L'autre jour, j'écoutais une chanson en Occitan et mon regard est soudainement devenu trouble.
Il y avait cette douleur au creux de mon ventre.

J'ai vu la garrigue et les jeux d'autrefois.
Une petite fille m'est apparue, elle caressait les pierres de la bergerie du bout des doigts, comme pour voyager dans les livres d'Histoire.
On entendait les cigales, elles chantaient au rythme de l'accent typique du Lengadòc qui se mêlait à l'odeur de la paella que les ombres des villageois préparaient.
Les rires étaient forts, le soleil nourrissait les oliviers.
La petite fille observait le tableau vivant défiler sous ses yeux bleus, à la recherche de visages familiers.
Son regard s'arrêta à la reconnaissance quelque peu hésitante d'un des membres de sa famille, puis elle se fraya timidement un chemin, à travers de multiples tables blanches, jusqu'à lui.

C'est alors que la chanson se stoppa, dérobant fugacement mon souvenir dans ses dernières notes de musique.
Je repensais à la petite fille, à ce visage qu'elle avait reconnu et dont j'étais incapable de me rappeler à travers elle.

Elle était moi et j'étais elle mais j'étais comme la Mort fauchant mes propres souvenirs.

Bonsoir Yvaëlle,

De bien tendres et nostalgiques souvenirs en ton superbe récit autobiographique !



Belle soirée chère amie poétesse!
Toutes mes amitiés
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates "réelles" de parution.


Le rêve est le poumon de ma vie (citation de Sybilla)

Bonsoir Yvaëlle,

Un récit autobiographique où les souvenirs sont saisissant de réalisme.

Merci du partage !

Bacchus

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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)

Beau récit, belles émotions .

un partage très émouvant, sensible à ces lignes d'écriture, c'est très beau Yvaelle.