Il était avant tout fleur bleu
Elle était d'abord pomme verte
Il était du juste milieu
Elle était en pudeur offerte.
Ils avaient chacun leur vision
Et c'était un brin de lyrisme
Qui les rameutait dans l'onction
D'un sacré qui perd son altruisme.
Il se choisit la voie du feu
Elle répondit par alerte
Que de l'esprit n'est pas le jeu
Et que du cœur rien n'est inerte.
Ils avaient chacun leur raison
Et c'était l'écrin du lyrisme
Qui séparait de leur prison
Leur liberté dans le monisme.
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La poésie n'a d'autre perspective que d'ouvrir l'imagerie mentale qui est la porte de l'imaginaire.
(citation personnelle)
