Mais que fait donc mon livre?
Il virevolte ici et là , est-il ivre?
Reste ici, il faut que je te livre,
A tous ces gens chez qui tu dois vivre!
Il te faut prendre enfin ton envol,
Tes pages se détachent, s'envolent
Au gré du vent de façon frivole,
S'éparpillant, et cela m'affole.
Pas le temps de placer une image
Car elle s'envole dans le paysage!
Pas moyen de tourner chaque page,
Passons outre et tournons la page!
Emporté par le vent, quelle histoire!
Mais mes écrits me reste en mémoire,
Il faut les inscrire sur un grimoire,
Car mon écriture est mon seul exutoire.
