Les jours qui passent.
Le mauvais temps c'est quand, vient le soleil qui brûle.
Quand la grêle aux archers, s'hallebarde de pluie.
C'est les cieux en furie, la plage qui recule.
C'est une terre à ride, la genèse qui fuit.
C'est l'hiver canicule, plus besoin de ces pulls.
C'est le ciment larmé, qui fissure d'ennui.
Le beau temps c'est de l'eau, en lenteur qui s'écoule.
La limace en goguette qui sort sans se presser.
La fraîcheur d'un matin, le pigeon qui roucoule.
Le nuage entre nous qui vient nous protéger.
C'est cueillir l'escargot, c'est entendre les poules.
C'est un jour qui se passe, c'est d'être à tes côtés.
Le bon temps c'est quand vient, un lointain souvenir.
Quand au bout d'un chemin il frappe la memoire.
C'est l'escargot perché qui t'apporte un sourire.
C'est une flaque d'eau ou flotte notre histoire.
Sept années sont passées, je n'ai pas su mourir.
Rendez vous dans un an, je t'offre cet espoir.
Papa.
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