C’est une boîte sur l’océan. Elle est remplie de personnes qui pourraient être des sardines tant elles sont pressées les unes sur les autres… mais ce sont des touristes.

Pas d’ouvre boîte ; la chaleur donne à la peau un aspect huileux et malgré les différences, tout le monde se ressemble étrangement. Appareil photo autour du cou, regards braqués sur l’évidence beauté sans rechercher le défaut qui fait toute la différence, cœur qui bat trop régulier, rythmant l’ennui d’une beauté en représentation, toujours la même, depuis des ans, trop surement.

La boîte sait où elle va… on peut même y voir un sillon sur l’eau tant le chemin parcouru est le même. Là-bas : une île… Les clics des appareils photos remplacent les cris des mouettes qui ressemblent à des mimes. La boîte s’ouvre et tout le monde s’échoue sur la berge… elle déborde mais peu importe… et ces clics, toujours ces clics…

L’incertitude est comme un oiseau rare qui se cache pour voler. Tout est certain, connu. Le chemin est tracé, il ne faut surtout pas s'en éloigner, d’ailleurs des barrières nous en empêchent. On est comme une goutte d’eau qui roule dans une gouttière pour se déverser dans une terre imbibée et stérile. Des panneaux indiquent le temps qui nous sépare de la boîte… même lui a été dompté. Il est là, comme un lion de cirque qu’on fouette dès qu’un soupçon de menace naît. Mais qu’il est long, le temps… quand il est domestique. Je rêve d’un temps sauvage, incertain… un temps qui me surprenne et qui me fasse dire « déjà », un temps après qui je coure sans jamais pouvoir l’atteindre, invisible, impalpable…

Et la boîte, à nouveau, revient, même couleur, même tristesse, même ennui… Il n’y a plus de place mais j’y monte, huileux et livide comme un poisson mort… je regarde les vagues, je ne respire plus, je cherche pour ma survie l’ouvre boîte perdu dans l’océan…
Jib

Bonjour Gib,

Un texte poignant belle journée

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Bonjour Jib,

Une histoire très émouvante, poignante et sombre très bien narrée en ton bel écrit !



Douce journée!
Toutes mes amitiés
Sybilla

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Presque toutes mes poésies ont été publiées en France et ailleurs avec les dates ""réelles"" de parution.

Le rêve est le poumon de ma vie (Citation de Sybilla)