Offert à son studio, quatre murs feuilles blanches,
Il griffonne endurant, du dimanche au dimanche
Une idée; l’émotion d’un regard horizon
Voyage dans sa tête et s’impose au crayon,
Qu’il agite sans peine au rythme de ses nuits
Blanches comme un chagrin sur le point de dire Oui
A la vie toute entière, à son père, à sa mère :
« Je vous aime et merci, je ne peux qu’être fier
D’être un bout de vous trois, un bout de vous, merci
De m’avoir tout donné sans n’avoir rien repris. »
Et reprend possession, au gré de ses passions
Noires comme une joie sur le point de dire Non,
D’un brouillon, d’un brouillard dévoilant peu à peu
Le génie, ou du moins ce que l’art fait de mieux.
Dire ce qui lui manque aujourd’hui…? Un mystère…
Il a tout dans le coeur, et le coeur entrouvert
Au destin renversant d’un bien-être inutile…
Tant que certains diraient : cela lui suffit-il ?
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"Le monde a soif d'amour : tu viendras l'apaiser." A. R.
