Tes doigts s'agitent, la plume en profite...
la muse s'emporte quelle imagination...
ton poème sera beau ... poète..
tu fais poésie de tout, à en faire religion.
Il faut que tu écrives tout ce que tu vois...
le souffle du vent, les feuilles tombantes..
l'automne qui roussit doucement les bois...
une fin d'hiver qui encore se lamente.
Un soleil d'été plombant le sable ...
une peau nue s'offrant à lui ...
un chapeau de paille adorable...
et le romantisme qui s'ensuit..
Un printemps et ses bourgeons tentants
ses roses ayant trop de prétendants
mêmes leurs épines attirent les galants...
des rimes dorées pour un silence d'argent.
Toutes les saisons ont de l'encre à te prêter...
tu en uses, en abuses sans en être rassasie...
tu achèves ton oeuvre signée de ta main...
dès l'aube levée tes mots embelliront matin...
Des cieux gris de tristesse pleuvant de larmes
que d'eau que d'eau, là ta plume s'envole...
le temps se suspend..il te semble éternel..
et mes yeux lisent dévorent, la poésie dans l'âme.
Isabelle le 15 juin 2021
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