Un roman qui déchire....
Il y a des histoires liées au passé ...
des vérités qu'il vaut mieux laisser ...
il y a un temps pour se délivrer ...
il y a un temps pour se taire à jamais.
Mais jamais n'existe pas, c'est comme toujours
un adverbe ça n'est qu'un mot sur du papier...
ça n'est qu'un mot facile à prononcer...
des secrets qui se font de plus en plus lourds.
Mais dévoiler en public ses intimes blessures...
en faire un roman.. après de si longs silences
il est mieux de garder vierge son intimité...
et s'auto suturer les plaies, puis cicatriser.
Un cadavre dans le placard, ça ne dit plus rien...
sa langue n'est plus si bien pendue à se taire
les drames de la vie ont un tout tracé destin...
réveiller les morts ne sont pas des manières.
Et quand il est trop tard que tant de saisons..
que tant d'eau ait coulé sous les ponts...
à quoi sert d'extirper des aveux..
à ces hier qui se font de plus en plus vieux.
Raconter ses déchirures..c'est un grain de sable..
un enfant cassé... c'est irréparable ...
mais le gosse a grandi pour un peu d'insouciance
après toutes ces nuits à penser à l'impensable...
Pourquoi l'écrire ce roman de sa propre main ?
je préfère offrir mes secrets à mon jardin...
là les saules pleurent mais restent sereins...
et le bourgeon attend de meilleurs lendemains.
Isabelle le 11 janvier 2021
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